La felicidad que duele

"La misión se encuentra ahora en el filo de la navaja." .- decía Galadriel a Frodo en Lothlórien...

"Así es como siento yo esta historia. Camina en el filo de la navaja. En cualquier momento puede caer; por tu lado, por el mío...
Pero mientras se encuentra en el filo, tampoco está a salvo, porque nos va hiriendo cada vez más, y más...

Noto los pies de mi alma agrietados y heridos con esa navaja de la vida, pero aún así, me gusta saber que puesto que lo siento, sigo viva.

Nunca pensé que me pasaría esto; creí en una falsa esperanza, creí ser fuerte, poder resistir tus encantos...Pero, cuanto más pasa el tiempo más me gusta oír tu respiración acompasada en mitad de la noche, sentir tu calor a mi lado, notar tus caricias en mi nuca mientras me hablas, notar un beso furtivo en mi cabello mientras observamos el infinito...

Pero me quema el ahogo de la incertidumbre al no saber cuánto durará mi felicidad. Me ahoga el pensar que cada vez que salgo por esa puerta, puede ser la última.

Camino por las calles con una seguridad renovada que tú me has dado, pero al mismo tiempo soy más insegura, porque se que nuestra historia pende de un hilo que en cualquier momento se puede romper por aquellas tijeras que más he temido siempre. Pues si algo sabe hacer la Historia, es repetirse.

(...) "

CRISTINA MAYA

Poeta colombiana nacida en Bogotá en 1951.

Heredó de su padre, Rafael Maya, la vocación literaria. Recibió su Licenciatura en Filosofía y Letras, desempeñándose desde entonces como catedrática universitaria en el campo de literatura colombiana, hispanoamericana, cultura griega y latina.
Su poesía está llena de gran sensualidad y ensoñación. Ha publicado varias obras entre las que se destaca «De pie sobre la vida».

POEMA DE LA AUSENCIA

Como golpea tu ausencia
cuando evoco tus pasos por la casa,
tus huellas en mi alcoba,
mi cotidiano empeño de tenerte.
Puedo palpar la luz de cada amanecer
con su luna desierta y congelada,
tu voz de agua
fluyendo por mi sangre
de magnolia encendida,
tu sombra fugitiva
que tejes y destejes,
por la escalera anónima
que hasta ti me conduce.
Puedo esperarte desvelada
en la noche profunda,
sembrar el horizonte
de voces que te nombran
desde mis sueños desolados.
Penetrar en un círculo etéreo
de niebla y lejanía
de polvo inerte y blanco
donde mi soledad de nieve
habita el más remoto sitio
de tu alma.
Allí donde tu imagen
en constante reflejo del silencio,
memoria impresa en el espejo.

Más retales de mis pensamientos

28 de Enero de 2008

Duermes a mi lado pero estás tan lejos...

La eternidad nos separa. La luz nos pierde. Sólo en mitad de la noche somos uno. Sólo el ancla nos amarra a la misma arena, antes de que llegue la pleamar y nos arrastre al destino incierto y errante.

Piratas y corsarios se acercan a nuestro lecho de algas y buscan una grieta donde clavar sus espadas. Pero yo te agarro de la mano, y tu dejas que lo haga. Sus espadas hieren mi piel, hieren mis ojos y me lamento. Pero me acaricias y besas mis heridas. Me incitas a buscar un lugar sin cortantes armas, pero me resisto a huir. Al menos no todavía. Nadie conoce el tesoro oculto que guardan nuestras manos. Nadie sabría interpretar el mapa escrito con lágrimas. Porque ese salado néctar se secó, y dio paso a la vida. Borroso es el futuro, pero a mi me interesa el presente, pues es lo único tangible, no está fabricado de condicionales. Es palpable, como tu piel.

Mis manos se llenan con contacto de tu espalda, mis labios tiemblan al acercarse a los tuyos. Mis ojos a penas se abren ante la luz que desprende tu alma, tan luminosa, y a la vez tan herida. Nunca cicatrizará, pero si mi voz puede paliar el dolor, te hablaré hasta que me canse, hasta que nos cansemos.

Nunca fui una sabia sibila, pero algo he aprendido en este tiempo.

Ahora sé vivir. Sufriré, pero lo haría de todos modos si no viviera. La vida y la muerte están llenas de dolor, y puestos a elegir prefiero la vida, aunque escueza.

Pablo Neruda

Hoy,de nuevo un cláaaasico. ¿Por qué? Pues porque siempre es un placer leer maravillas como ésta en voz alta, tranquilamente tirada en el sofá, y más si se tiene un buen auditorio...
;*

POEMA 15... "ME GUSTAS CUANDO CALLAS..."

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

¡Vuelvo a la Casa de Durin!

"El camino sigue y sigue
desde la puerta.
El camino ha ido muy lejos,
y si es posible he de seguirlo
recorriéndolo con pie fatigado
hasta llegar a un camino más ancho
donde se encuentran senderos y cursos.
¿Y de ahí adónde iré? No podría decirlo."

"Adiós les decimos al hogar y a la sala.
Aunque sople el viento y caiga la lluvia
hemos de partir antes que amanezca, lejos,
por el bosque y la montaña alta.
Rivendel, donde los elfos habitan aún,
en claros al pie de las nieblas del monte,
cruzando páramos y eriales iremos de prisa
y de allí no sabemos a dónde.
Delante el enemigo y detrás el terror,
dormiremos bajo el dosel del cielo,
hasta que al fin se acaben las penurias,
el viaje termine y la misión concluya.
¡Hay que partir, hay que partir!
¡Saldremos a caballo antes que amanezca!"

Y antes de llegar, para no perder tiempo, digo con una gran sonrisa en la boca:

¡mellon!

Percy Bysshe Shelley

Reseña biográfica

Poeta inglés nacido en Field Place, Sussex, en 1792.
Estudió en Eton College y Oxford, gracias a que nació en el seno de una rica familia aristócrata.
Dueño de un temperamento independiente y rebelde, se inclinó desde joven por los temas metafísicos, tratando de encontrar una verdad que se ajustara al agnosticismo que siempre profesó. Por esta razón fue expulsado de Oxford en 1811, y desde entonces, alternó las investigaciones filosóficas con el ejercicio literario produciendo obras como "Himno a la belleza intelectual" y "Mont Blanc".
Después de sostener algunas aventuras amorosas, se casó en 1814 y se radicó en Italia donde produjo la parte más importante de su obra, representada especialmente por
"La Reforma", "Prometeo liberado", "Oda al viento del Oeste", "Himno de Apolo" y "Adonais" entre otros.
Falleció en 1822.

VINO DE HADAS

Me embriagué de aquel vino de miel
del capullo lunar de zarzarrosa,
que recogen las hadas en copas de jacinto:
los lirones, murciélagos y topos
duermen entre los muros o en la hierba,
en el patio desierto y triste del castillo;
cuando el vino derraman en la tierra de estío
o en medio del rocío se elevan sus vapores,
de alegría se colman sus venturosos sueños
y, dormidos, murmuran su alborozo; pues pocas
son las hadas que llevan tan nuevos esos cálices.